Húmeda oliva en párpado refugia
las cenizas de
un fuego universal.
Bajo la bruma canta mi quetzal
practicando una suave metalurgia.
El alba se posa en un pastizal
brillando boquiabierta, dramaturgia,
cavidad del
amante, mi liturgia
y mi desquicio atado con pergal.
Astilla de una luz evocadora
de la mar el sueño, de la ola sal.
Fundición de mis siluetas aflora.
Sobre el petate dentro del jacal,
Cerca del metate el amor implora
su fruto ambiguo, aroma natural.
El
ciclo se cierra
como
una tríada de pétalos
quemados
por la aurora.
Un
ciclo se incinera
como
circunferencia
agredida
por los años.
Una
vuelta es el retorno
de
las aparentes horas
sobrevolando
los misterios.
El
rugido del animal herido
regresa
al vientre de la tierra,
así
como el círculo se cierra.
La
saciada boca
de
una vulva de carne reluciente.
El
mediodía de la implacable luz,
brava,
luz salvajemente alborotada
en
el final de los principios,
de
las muertes pequeñas
en
lodosos remolinos.
Un
ciclo se cierra
y
otro más aquí comienza,
como
cada una de estas letras
en
su angosta concha de palabras.
Enjaulado
microcosmos en la grafía.
De
las estrellas, su última chispa.
Una
luciérnaga perdida.
Los
rostros inmediatos de la nube.
El
despeñado viento en la montaña.
El
silbido de los árboles, su lenguaje.
Un
taxímetro marcando el diecinueve.
El
primer grito del gallo al alba.
Una
mariposa ciega y errabunda.
El
copo de nieve más extravagante.
Un
labrado hexágono de cera (su diámetro).
Catorce
doradas espigas.
La
sombra pasajera del eclipse.
Un
tajo seco de hacha (sólo uno).
La
hojarasca al viento.
Un
reloj de arena roto.
Las
últimas notas de una sinfonía.
La
tabula rasa (desflorada)
El
gris perpetuo en la ceniza.
Una
lombriz, partida en dos hemistiquios.
El
pie izquierdo de una mujer.
El
mismo pie (en la noche) ya sin medias.
Un
poliedro en rimas consonantes.
El
fardo en toda espalda de la hormiga.
Una
fotografía desdentada por el tiempo.
El
tic-tac de las ociosas horas.
La
meditación de los búhos.
Una
gota de rocío en los mirasoles.
El
balbuceo constante de un solo pensamiento.
La
eterna diáspora de los minutos.
Un
rubio cairel entre mis dedos.
El
pausado martilleo de las teclas.
Estos
tres puntos suspensivos…
La
brevedad de nuestros días.
Esto y nada es un laconicopoema.
